Мой бред

Мой бред

Рассыпаются бусы по платью... руки, пальцы теребят тонкие складки. Это так красиво, так тихо... не правда, это уже не смешно, хватит…

И правда, хватит.

Что я хочу сказать? Я просто хочу, чтобы меня послушали, это не так уж сложно, не так уж обременительно… но это полный бред.

Крысы бегут с тонущего корабля, меня всегда волновало, куда бегут крысы?

Слышите ли вы меня, видите ли, а главное, понимаете, что я хочу сказать? Мне кажется - нет, и это правильно. Действительно, очень правильно, я могу это сказать.

Что вы хотите мне сказать, чего вы хотите от меня, чего ждете? Я не понимаю, иногда мне это тяжело дается, но вы мне нужны. И я хочу узнать, нужна ли я вам… Чего вы хотите от меня? Это слишком важно. Я говорю то, что могу и хочу сказать, а вы? Слышите меня? Ответьте? Зачем вы говорите со мной, если я вас не понимаю? Я хочу понять, просто хочу знать, кто я для вас… Не понимаете?

"Это уже не смешно"

Ладно, давайте поиграем в игру, одну маленькую игру.

"Куда бегут крысы?" Они бегут с корабля, который тонет… В море?…

Давайте поиграем. Я закрою на минуту глаза и представлю, что вас нет. Совсем. И вы представьте, что нет меня.

"Глупая игра"

Да, но я знаю, что мне будет тяжело от этого, а вам?

Ничего не надо говорить, я все сама скажу. Пусть это будет тот самый крик души, который однажды каждый испустит, как последний вздох. Я говорю то, что думаю. Представьте, что вы не можете видеть, слышать, говорить, чувствовать. Что останется?

"???"

Мысль. Самое быстрое, что есть в мире. Единственное, что есть у меня. Они нужны вам, мои мысли, вот что я хочу узнать, хоть немного?…

"К чему это все, что за игры?"

Это не игры. Это правда.

Ветер в окно. Это тоже правда. Я говорю только правду.

Трубы рвут серое небо на грязные клочья облаков. Оно в закате, оно красивое. Ржавые лужи - и это тоже красиво. Мне кажется, что я умею видеть красоту. Но так кажется только мне.

Я скажу правду.

ОН ЛЮБИТ ЕГО, и это правда.

"Что?"

Он любит его…

"ЧТО?!!"

Правда…

"Кто ты, что бы говорить об этом? Как ты, ТЫ, можешь знать что-то об этом? Кто ты?"

Я не знаю. Я возомнила себя писателем, не являясь им. И это правда. Я не писатель. Я горда и тщеславна, я думала, что могу говорить, но я не писатель. У меня есть мысли, но кому они нужны?

Вы в них верите?

А я да.

Потому что он любит его

Она любит его

Она любит ее

Он любит ее

Он любит его

Она любит ее

И все это правда.

"Нет, ты не можешь знать"

Не могу, не знаю, не смею, но это так.

У любви нет пола, нет возраста, нет сословий, нет расы. Она всеобъемлюща. Она закрывает все, зажигает все, разрушает, воскрешает, испепеляет, вновь возрождает. Она все видит…

"Что ты знаешь о любви? Кто ты, чтобы говорить о ней"

Не знаю.

Не нужно говорить о ней. Она есть. И она не то, что о ней думают. Потому что о любви не надо думать, она просто есть, либо принимайте ее, либо нет, но умоляю, не спрашивайте меня: "А что такое любовь? Любовь бывает разная…"

Это не правда. Если вы говорите такое, значит, не понимаете самой сути. Значит, мне бесполезно что-либо говорить.

Пытались ли вы объяснить, почему красива радуга? Солнечный луч проходит через призму дождевых капель, разбегаясь на спектры. От этого становится красиво? Нет. Но погляди, погляди на нее и все поймешь. Радугу не надо объяснять, чтобы знать, что она такое, и она прекрасна.

"Ты путаешься"

Я не лгу. Я не знаю ничего. Я не знаю, есть ли Бог, есть ли звезды, есть ли земля под водой и можно ли закрыть руками солнце. Я пишу то, чего не знаю. Но я твердо знаю

ОНИ ЛЮБЯТ ДРУГ ДРУГА, и это единственное, что имеет значение. Прошу, поверить мне, потому что это единственное, что я знаю точно.

"Может быть, что-то есть в твоих словах. Но ты льстишь сама себе, ты застряла, остановилась. Написала лишь одну стоящую вещь, которая способна поразить многих. А остальное - мусор, выброси его"

Да, я знаю. Это никуда не годится, но я не писатель. Пишу то, что есть - мысли. Старые, избитые и часто не свои. Все было уже сказано, может и другими словами. Но я хочу по-своему. Я не писатель. Но я хочу, чтобы вы услышали меня. Что вы хотите мне сказать?

Я вас не вижу, не слышу, где вы есть?

Ваши слова, облаченные строгостью печатных букв. Иногда они дарят мне восторг, иногда ранят, и ранят сильнее, чем радуют. Потому что нет мыслей, нет ничего нового, что способно впечатлить. И мне хочется попросить прощения. Я знаю, я могу. Я не ищу славы, она мне не нужна. Я просто хочу, чтобы меня услышали. И немного даже поняли. Простите, что больше не могу вас впечатлить.

Бейте меня, пытайте, раньте, жальте…

Нет земли под водой,

Нет скрипки,

Нет огня,

Нет воды,

Нет рыжих локонов,

Нет точек, а если есть, то не мои…

Ничего уже дальше нет.

Я не смогла разбить мое стекло, оно по-прежнему душит меня, давит со всех сторон, и я одна. Помогите мне…

"Прекрати, ты вымаливаешь жалость и любовь"

Я просто хочу, чтобы меня увидели и простили мою слабость. Верьте мне. Я не знаю, о чем говорю, но это правда.

Моя правда - любовь.

"Да что ты знаешь о ней?!"

Я знаю.

Верьте, я обманываю себя, я обманываю всех…

"Хватит играть, сними маску. ТЫ жалкая одинокая, тебе скоро двадцать, а ты одна, тебе нечего сказать, но ты делаешь вид, что тебе есть что сказать этому миру. Успокойся, все сказано, все написано, все сделано. ТЫ ничего не сделаешь лучше. Спросишь, а как же кисти и краски? Возможно, у тебя получилось лишь однажды. Одна твоя победа, одна заслуга. Ты жила этим, пела и дышала, а услышав похвалу, возомнила, что теперь не нужно усилий, чтобы сделать лучше. Так?"

Я просто делаю это, потому что должна…

"Кому?"

Себе.

"Тогда оставь все это при себе, больше это никому не нужно"

А как же кровь?

"Мало кто ее захочет. Ведь это по-настоящему мрачно"

Но ведь это… красиво?

"Не знаю, не впечатляет"

Мне больно…

"Не впечатляет"

Еще больнее…

Белая ткань расползается под красными швами.

Почему я не умею петь, ведь моя душа песня?

"Просто жалкая проза"

Ужаль меня.

Я хочу петь, я пою для себя, и не слышу себя. Я знаю, что пою. Верьте мне. Слушайте. Ведь даже эти мальчики умеют любить. Они вас не впечатляют, но они счастливы, они не страдают и не впечатляют. Они не мечутся, не страдают, они просто счастливы. Разве нельзя. Да, он обычный, он никакой. Но и я такая, а он… Я тоже люблю его, каким бы он ни был, поверьте.

Все еще не верите. И правильно. Включите в ванной воду, погромче. Хватит это слушать, это бред. Его нельзя слушать. Что есть бред? Разум, вырвавшийся на свободу в своей причудливой, извращенной форме. Он меня убивает.

"Ты просто красуешься, все это не больше чем позерство. Думаешь, все прочтут и поймут, о, да она сложная личность, вон что выдала, она и не такое может. Да никто и не захочет это читать. Зачем ты это пишешь?"

Все скоро я перестану писать. Но еще немножечко…

"Очередная порция бреда?"

Я не брежу.

Почему они умерли. Они могли быть вместе, но умерли. Я не знаю. Вот этого я правду не знаю, просто так должно быть. Но вот тот мальчик, он красивый, он улыбается, он смотрит на вас, он не умер. Он счастлив, почему же он не так хорош, как те двое. Потому что не умер. Поэтому?

Потому что…

Как это получилось?

Клавиши давятся мягко и упруго, они западают, дурачат меня, я злюсь. Я плохо печатаю.

Куда бегут крысы?

"Хватит"

Еще одна маленькая игра. Если бы они остались в живых, это перестало бы быть впечатлением.

Все остальное бы встало в ряд с этим тусклым отражением самого себя, тогда я бы ни чувствовала этого.

Я унижена.

"Ну извини, сама заслужила. Зачем нужно было выставлять свои мысли на всеобщее обозрение. Хотела похвалы, восторгов. Книга в твердой обложке. О это новый виток в эпохе любовных романов! Да в любовных романах такого не было. Но было в другом. Есть в другом. Что ты сейчас читала?"

Пламя. Их двое, они не умерли. Они не сгорели, они не живы.

"Зачем ты сделала с этого копию своим рассказом"

Ты о реке? Не знаю, просто должна была это сделать.

"Кому должна?"

Себе.

"Тот, кто не читал об этой комнате в огне, решит, что твоя идея оригинальна. А ведь это ложь. Зачем ты украла идею, если у тебя столько своих?"

Говорю же, должна была. У меня тоже есть впечатления, я так их выражаю.

"Может хватит?"

Вы будете говорить со мной по-прежнему? Пожалуйста, пусть разочарование, пусть больно. Но мне надо.

Убрать все, что останется?

" Что такое вечность?"

То, что невозможно вообразить…

"Это отговорка"

Ничего другого дать не могу.

"Мы будем говорить о чем-то другом"

Пожалуйста.

Я уже не вижу моря, не вижу солнца, оно умерло. Я виновата. Но вы меня не видите, как жаль. Ведь для этого совсем не нужны глаза.

Сейчас я жду письма. Может тот, у кого хватило сил читать этот бред, застал момент, когда я наконец его получила. Оно единственное. В нем то, что дорого. Единственный человек, который видит меня. Которому я нужна.

Я хочу быть нужной и вам.

Я буду и дальше лить на вас свои бездарные помои, обливая лишь себя. Иначе не могу.

Забудьте все, что вы только что прочитали. Кроме одного, любовь - это правда. И я о ней говорю, не умело, неискренне, робко. Но я говорю.

Получается бред…